París es una fiesta...

París es la turística, esa de los grandes monumentos históricos, la Paris desconocida y escondida, la Paris de los pequeños museos y de los recondijos secretos. Está el Paris del "shoopping" y el de la moda, la Paris capital de la gastronomía (sin menospreciar a mi querido México).
¿Hay sólo un Paris? es una a las mil vistas que le puedas dar, mil facetas, mil aspectos. Una ciudad que, a pesar de los siglos, sigue fiel a ella misma y se renueva sin cesar. "París cambia" había escrito Charles Baudelaire, "Cambia más rápido que nuestro corazón" París ha sido: cantada, filmada, bailada, pintada, escrita, hay de todo y de todos en París.
Es la preferida de generaciones enteras de pintores que han dormido sobre sus tejados, sus caras y sus colores, ha sido asilo político de muchos locos, ha sido el refugio de sabios buscando gloria, de poetas perseguidos, de artistas malditos.

"je t'aime ô capitale infâme!"
Charles Baudelaire.

Jesús Méndez.

(Fragmentos de un post públicado en el 2006)

Requiem Vol I.

Rafael llegó a mi vida en medio de una boda.

Una compañera de trabajo de mi mejor amigo estaba casandose a medio día, cuando mi celular empezo a vibrar, era una invitación a salir, lo había encontrado en una página de internet, fueron dos o tres comentarios y de repente ya tenía una cita para tomar café un domingo en la tarde.

Me parecía extraño, ya que el hombre tenía en el perfil que radicaba en la ciudad de Monterrey, a lo cual le respondí preguntando que hacía aqui.

Una llamada rápida explicandome que el estaba estudiando en Monterrey, pero que estaba visitando a su familia, me saco de la duda.

Y ahí me tenían caminando por el centro en una tarde de domingo, una desesperanzada mujer que no esperaba absolutamente nada.

Al llegar al lugar -que era totalmente desconocido- me encontré a un hombre alto, sonriendo nerviosamente.

-¿Tú debes ser Andrea, verdad?-

Me sente frente a él y las conversación fluyo de la manera más natural que puedan imaginar,

pasaron horas, cuando el me dijo que partía a Monterrey al día siguiente y que era una lástima que no nos hubieramos contactado antes, supe que hablaba alemán y que estaba haciendo una maestría en filosofía, que amaba Metallica, que toda su ropa era igual, que creía firmemente que Homero Simpson era un buen modelo a seguir y que idolatraba a Milan Kundera.

El se fué, pero a los dos días me estaba llamando, y así fue como empezamos a salir.

Se instalo en Morelia nuevamente, saliamos al café, al bar, a perder el tiempo, así fueron más de 10 meses, en los cuales pasó de todo, durante ese tiempo supe más de él, corría, andaba en bicicleta, le encantaban los besos en la clavicula, comía tacos del mismo puesto, amaba su rutina, no sabía casi nada de mecánica, quería pasar todo un verano en Berlín, y siempre que saliamos a cualquier lugar pasaba hasta mi cuarto para besarnos, el cuarto fue sede de discusiones, risas, abrazos, sexo salvaje, comida rara, velas encendidas y musica de fondo.

Hasta que un día se termino, cada quién siguío su camino.

No me había enamorado, pero lo llegué a querer, su adiós ameritaba una botella de ron, algunas lágrimas y una cara desencajada unas semanas.

Lo encontré antes de partir de la ciudad, más cansado, pero mirandome de la misma manera que lo hizo cuando nos conocimos.

Y aquí el culpable... Con sus salchichas.

Emmanuel.

Aire, en esta lenta tarde de verano,

tu recuerdo es una foto gris,

que las olas van difuminando,

que difícil dibujar tus rasgos,

mediodía después de partir.

A estas últimas fechas he tenido sueños recurrentes y atormentados sobre Emmanuel, hacía ya algún tiempo que no era así. No me gusta soñar, menos con algo que me duele tanto.

En el mármol de los amores que perduran estan grabados los pequeños detalles que te hacen único. Las evocaciones de tu ser irrepetible que recuerdo, tus ojos enormes, tristes, tu paso apresurado y siempre alerta.

Fuí afortunada.

Llegaste a mi vida de manera súbita, repentina.

Juro que no lo esperaba, estaba absorta lamiendome las heridas y deseosa de caricias y nombres de hombres que no dejaran huella.

Te apareciste con tus alas rotas, con tu furia enorme por dejar de estar muerto en vida, con tu desfile de poemas a la soledad, anhelando la compañia de tus pasados que no me pertenecen y tus futuros que dejaron de ser míos.

No eras nada, no tenía idea de lo que implicaría tu arribo, fuíste la lluvia que cambío mi vida.

Me marcaste, tal y como mis memorias en otros latidos, más que mi proceder de mujer, más que la alegría de un día con chocolates, más que mis libros y más que yo misma cuando sonrío y me creo inmensa por que existes y te conocí.

En ese mármol, el de los amores que perduran, esta grabado tu nombre, esta el aroma de tu ser irreemplazable y único. Tu don de convertir mi vida astillada, mis fragmentos en penumbras, el dolor de los alfileres en el alma, la ruina de lo que no fue, las batallas perdidas y los fracasos cotidianos, en otra escencia, la del amor benévolo y comprometido, la de tus golpes centellantes para sobrellevar con dignidad mi existencia no pedida, la de la fuerza enorme para ser tú mismo el que me rescato de los asombros de mi propio abismo.

El encanto se acaba.

Sí, de repente se va.
No hay nada más que hacer.
Sólo suspirar y esperar a que algo nuevo reanime las intenciones.
Ya no es interesante, ni novedoso.
Todo se quedará en mi baúl de los recuerdos.
La emoción se terminó.

De repente me sentí frustrada, como el día que casi terminaba de leer mi novela favorita. Eran las 2 de la madrugada había estado bebiendo una copa de vino (enorme), no había nadie en la casa, me encontraba deambulando en pijama, hasta que el vino se terminó. No había posibilidad de ir a buscar una botella a la calle, así que tome mi celular y marque el número del patán en turno.
El tipo solo tardó media hora en llegar con la botella en la mano, se la quité, obviamente estaba ahí por que pretendía ponerse romantico, pero esa noche estaba hastiada de todo, y solo me limite a beber en silencio, ese día comprobé que ese cabrón no tenía nada nuevo para mi, no tenía ganas ni de escucharlo, hubiese cambiado mi perspectiva si nada más se uniera a mi silencio, ¿Para qué arruinarlo todo con preguntas estúpidas?
Ya teniamos tiempo saliendo, habría jurado que tenía algo que me atría locamente, pero ese día todo desaparecío.

La trompeta dorada de la traición.

"TRAICIÓN: desde pequeñitos el padre y el maestro nos decían que es lo peor que puede imaginarse.
¿Pero qué es la traición? Traición significa abandonar las propias filas. Traición significa abandonar las propias filas e ir hacia lo desconocido. Sabina no conoce nada más bello que ir hacia lo desconocido. "

Milan Kundera. La insoportable levedad del ser.

He escuchado la dorada trompeta de la traición.

Y es tan bello...